Der Turm
Lass mich eine kleine Version erzählen, die ich heute im Halbschlaf (geschlafen habe ich nicht) hatte. Nun mag man sagen, dass jene Visionen schlichtweg Spinnerei sind. Möglich. Doch habe ich diese alle Jubeljahre mal. Zuletzt im letzten Jahr, nach einer Meditation im Wald, als du nach dem Riesenknall in Urlaub gefahren bist. Im Sommer. Weißt du noch?
Doch das hier unterscheidet sich komplett. Auch wenn es „nur“ eine Version ist, die ich mit offenen Augen gesehen habe. Eine krankheitsbedingte, ruhige Meditation, die mich geöffnet hat. Als stände ich unter Drogen. Doch habe ich nicht mal Medikamente, gegen meine (infektiöse) Krankheit genommen. Ich bin nämlich ein absoluter Gegner, beeinflussender Substanzen. Auch im Notfall eher nicht, als selten. Ich hab meinen Verstand gerne unter Kontrolle.
Doch das hier lag außerhalb meiner Kontrolle. Es passierte einfach. Ich träumte, mit wachem Bewusstsein. Lass es mich einfach als „Geschichte“ erzählen.
Ich hörte dich rufen. Mein erdlicher, echter Name wurde gerufen. Und ich wusste, dass du mich rufst. In meinem Wachtraum.
Es war ein merkwürdiger Ort. Dunkel. Unbekannt. Und doch hatte ich keine Sekunde Angst. Fühlte mich nicht unwohl, obwohl ich mich am wohlsten im Tageslicht fühle. Doch es war nicht beängstigend.
Ich stand an einer Art Sandstrand. Ein Ufer. Und vor mir Wasser... War es in meinem Traum Nacht? Denn ich sah den Mond. Den Mond, wie er auf die wellige Wasseroberfläche scheint. Innerlich weiß ich, dass ich diesen Ort kenne. Ich war schon dort. Ja, in diesem Leben war ich schon dort.
Das Wasser ist in Bewegung, die Oberfläche bewegt sich. Und ich kann den Mond darin entdecken. Er spiegelt sich.
Bäume, mehrere Bänke. Alles sehr idyllisch. Und ich weiß: ich kenne diesen Ort. Aber ich komme nicht darauf.
Nun möchte ich wissen, woher deine Stimme kommt. Denn du rufst mich pausenlos. Ich schaue mich um. Am Ufer ist niemand außer mir. Bin ich allein?
Jetzt möchte ich es gerne wissen, versuche im Dunkeln, mit dem bisschen Mondlicht mehr zu erkennen. Das Wasser macht leise, gluckernde Laute. Doch du bist lauter.
Und während ich meine Augen in Richtung deiner Stimme bewege, sehe ich es. Da ist noch ein Ufer. Mitten im See (?). Auf diesem Ufer steht ein Turm. Der Turm ist dunkel. Ich hab das Gefühl, deine Stimme kommt aus dem Turm.
Ich nehme mir einen schwimmenden Baumstamm, der mich trägt. Er trägt mich auf dem ruhigen Wasser. Als hätte ich kein Gewicht. Ja, es ist leicht darauf zu dir zu paddeln und gar nicht so weit weg. Nicht so weit weg, wie ich zuvor dachte.
Und du rufst und rufst und rufst nach mir.
Ich erreiche diese kleine Insel, auf der lediglich dieser schmale, hohe Turm steht. Ja, ich kann um den Turm herum laufen. Doch wo ist die Tür? Es gibt keinen Eingang? Ganz oben sind Fenster. Darin brennt Licht. Sind es Fenster oder so eine Art Schießscharte? Jedenfalls kleine Fenster.
In einem der Fenster entdecke ich dein Gesicht. Du schaust mich an. Irgendwie so, wie du es immer tust. Durch das Fenster in deinem Haus. Es erinnert mich daran. Und wie immer um Verständnis bittend, mit deinem Blick. Doch in meinem Traum, meiner Geschichte, ist es der Turm ohne Eingang, durch den du mich unaufhörlich rufst.
Ich rufe nun deinen Namen.
Du siehst mich an und fragst: „kannst du mir helfen? Hol mich bitte hier raus.“
Ich frage dich, ob du mir sagen könntest, wo ich denn überhaupt sei?
Da sagst du etwas sehr verwirrendes: „du bist bei mir, an mir, in mir. Hier bin ich! Da findest du mich! Genau hier! Schau dich um. Hier bin ich!“
Und leise sagst du: „Vielleicht ist es mein Kopf? Schau auf die Landkarte!“
Ich finde aber keinen Eingang. Kann dich nicht befreien, aus diesem Turm.
Das ich hochklettere, möchtest du nicht. Du sagst:“Das ist zu gefährlich. Ich sorge mich um dich. Das ist nicht der Weg! Du könntest dich verletzen. Und das möchte ich nicht! Was soll ich ohne dich dann tun?“
Also setze ich mich wieder auf den Stamm und paddel zurück, von deinen Rufen begleitet. Nein, ich habe nicht vor, dich zu verlassen, werde zurückkommen. Zumindest im Traum.
Plötzlich werde ich geschüttelt. Unsanft.
„Mama, kannst du mir mal die Flasche aufmachen?“
Ich bin sofort hellwach. Bin sofort dabei.
„Na klar, mein Schatz!“
Doch höre ich die Geräusche des Wassers und deine Stimme noch sehr lange, in meinen ganz normalen, täglichen Alltag hinein. Und ich höre dich, während ich mein ganz normales Leben lebe. Ich höre, wie du mich rufst und kann doch nichts tun. Der Eingang in deinen Turm, den konnte ich nicht finden. Und doch, hab ich dich gesehen...
Doch den Ort am Ufer, den kenne ich. Es gibt ihn wirklich. Ich war schon oft da, in letzter Zeit. Aber nicht bei Nacht.
Hab ich nur geträumt? Mit offenen Augen? Etwas sagt mir, dass es etwas anderes war. Etwas, dass ich nicht „normal“ erklären könnte.
Ich versuche mir selbst zu sagen: es war sicher nur ein Traum. Nur ein Traum... Doch so oft ich es auch wie ein Mantra wiederhole, das Gefühl sagt etwas anderes.
