Maryem
Sehr aktives Mitglied
- Registriert
- 10. April 2020
- Beiträge
- 9.951
Kristallweisse Luft
durchtränkt
das alte Wetterkleid,
reinigt es,
schaukelt den Bügel,
an dem es hängt.
Sie, eine kristallweisse Frau,
überflutet
die Schmerzskala,
die ganze,
von 10
bis nach 0.
Letztlich.
Es ist Herbst.
Leute brechen auf.
Ich aber bleibe hier.
In sattem Öl-Weiss
verästeln sich meine Gedanken
ins Gehör
der Stille.
Das ist es, was sie wollen,
und deshalb immer tun werden -
sie tun es,
wie die Möven fliegen.
© M.W. Maryem
durchtränkt
das alte Wetterkleid,
reinigt es,
schaukelt den Bügel,
an dem es hängt.
Sie, eine kristallweisse Frau,
überflutet
die Schmerzskala,
die ganze,
von 10
bis nach 0.
Letztlich.
Es ist Herbst.
Leute brechen auf.
Ich aber bleibe hier.
In sattem Öl-Weiss
verästeln sich meine Gedanken
ins Gehör
der Stille.
Das ist es, was sie wollen,
und deshalb immer tun werden -
sie tun es,
wie die Möven fliegen.
© M.W. Maryem