Maryem
Sehr aktives Mitglied
- Registriert
- 10. April 2020
- Beiträge
- 6.970
Der Herr des Hauses
ist der Herr über alles.
Er ist alles.
Er ist das eingesickerte
Wasser.
Er ist mein Papier.
Er ist die Grösse.
Ein Pinsel,
der sich sättigt.
Er ist mein Papier.
Mein Weiss.
Dessen Ende
aber auch.
Der Herr
ist auch ein Kind,
das sich verkriecht.
Das Weiss,
ein sich verkriechendes.
Das Weiss ist nicht nur Vater,
Es ist auch meine Mutter.
Grossmutter.
Es ist alle drei zugleich.
Die Farbe ist die Schwester
des Pinsels,
die aufrecht steht.
Am Arm
ist er meine Wut.
Und am Ende auch
die Zärtlichkeit,
die ich mir
von mir
wünsche.
© M.W. Maryem
ist der Herr über alles.
Er ist alles.
Er ist das eingesickerte
Wasser.
Er ist mein Papier.
Er ist die Grösse.
Ein Pinsel,
der sich sättigt.
Er ist mein Papier.
Mein Weiss.
Dessen Ende
aber auch.
Der Herr
ist auch ein Kind,
das sich verkriecht.
Das Weiss,
ein sich verkriechendes.
Das Weiss ist nicht nur Vater,
Es ist auch meine Mutter.
Grossmutter.
Es ist alle drei zugleich.
Die Farbe ist die Schwester
des Pinsels,
die aufrecht steht.
Am Arm
ist er meine Wut.
Und am Ende auch
die Zärtlichkeit,
die ich mir
von mir
wünsche.
© M.W. Maryem