Ohne Titel

Physis:

Alle Jahre laufen gleich, sie laufen immer schneller,
und so lang ich konnte, lief ich frohen Mutes mit,
jagte zwar vergeblich, aber hoffnungsfroh nach Freude.
Alle Träume schwanden, nur die Sorgen hielten Schritt.

Meine Jahre fliehen, ich schau zu und bleibe liegen,
träume von den Tagen, da der Schmerz mich noch nicht fand,
könnte noch genesen, noch erstarken, wenn ich wollte,
doch die Jahre fliehen und ich bin nicht bei Verstand.

Psyche:

Meine Pläne füllen Bände, meine Ziele sind verwegen,
mein Gefährt ein Haufen Schrott, der ständig spotzt und bockt und raucht.
Wenn ich schlafe, treibt es Unfug und zerstört, was ich erbaute,
wenn ich wache, muss ich dienen, weil es Sprit und Wartung braucht.

Und ich schmiede weiter Pläne, denn ich kann es überleben,
falls ich mehr bin als ein Funke, der nur hin und wieder blitzt,
der sich wahrnimmt, sich erinnert, und dann spurenlos verschwindet,
weil ja eigentlich ein Sack aus Fleisch und Blut am Steuer sitzt.

Meine Macht ist ungebrochen und sie wächst gar mit den Jahren,
meine Logik, die beweist mir: dem Gefährt nur droht Gefahr.
Ist es müde? Wird es schwächer? Wird es nicht mehr lange fahren?
Bin ich ehrlich, weiß ich nicht mehr, wie das Leben ohne war.

Physis:

Dieses Jahr ist anders, es ist zäh und ohne Güte,
nagt an meinen Muskeln und Organen, zehrt mich aus.
Früher hieß es: "Bub, tritt ein und lerne, zu bestehen!",
doch nun steh ich vor der Tür und niemand ist zuhaus'.

Psyche:

Es ist Zeit, sich zu erheben, Zeit, die Ernte einzubringen,
nach so furchtbar langer Zeit bekommt mein Dasein einen Sinn!
Meine Pläne... welche Pläne? Ödes Land raubt mir den Willen,
mein Gefährt macht keinen Mucks mehr und ich weiß nicht, was ich bin.