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Der Thursen Reihen schließen sich.
Lang hast du widerstanden,
doch Glück und Kraft verließen dich,
als sie dich zweifelnd fanden.

Kein Blitz durchbricht die Finsternis,
Thor selbst lag längst im Sterben.
Vernichtend traf ihn Midgards Biss,
kein Gott kann ihn beerben.

Es naht, was bleibt: ein toter Mond,
von Sternen nur beschienen,
wo, deiner harrend, Sehnsucht wohnt
in bröckelnden Ruinen.

Du wirst als letzter Held der Welt
von diesem Leben lassen,
mit Bifröst, die nur dich noch hält,
im Untergang verblassen.

Wenn Nidhöggs Gift die Krone ätzt,
wirst du als Same fliegen
äonenweit, allein, verletzt,
und doch am Ende siegen.

Des Abgrunds Rachen ist dein Ziel,
dort wirst du Wurzeln schlagen
und bald, wie einstmals Yggdrasil
den ganzen Kosmos tragen.

Der Traum ist aus. Ein neuer Traum
wird neue Blüten treiben.
Gedeihe, junger Weltenbaum!
Wie lange wirst du bleiben?