Trixi Mausens Gruft - Hereinspaziert!

Strikt bin ich gestrickt.
Laufenlassen zwickt.
Klingt im Ohr noch leicht verrückt,
wenn der Finger Tasten drückt.
Wenn ich höhrend einfach schreibe,
ohne kompliziert,
nicht reibe mich an Worten gar,
die da kommen wunderbar.

Sondern reime, wie es fliesst. Es ist egal, was dann dort spriesst!

Ob ein Punkt es ist? Ein Komma?
Ob beprunkt es ist mit Koma?
Ob ein Trunk es wird mit Somna?
O Lenz: mach wach den lieben Sohn da.
Gib ihm Worte, die sich reimen.
Er will ganz gewiß nicht schleimen.

Laß die Worte einfach fliessen,
lieber Dom. Laß sie spriessen.
Hör nach Innen, schreib sie auf.
Laß sie nehmen ihren Lauf.

Kunst - Kunst ist das ganze Leben.
Umgeh'n damit - nicht nur streben.
Aus selbstgewähltem Streben
entsteht ja gerade eben
auch der eig'ne Marterpfahl.

Doch der Begabung ist's egal.
Sie schert sich nicht was wir so wollen.
Wünscht sich für uns andre Rollen:
nämlich Rollen, die wir sind.
Die nicht so flüchtig wie der Wind.

Etwas Bleibendes ist Kunst.
Kunst kannst du wenn du sie kunnst.
Und wenn der Ort des Wortes leer,
dann hast Du einen Wortverdreh'r.
 
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Trixi Maus schrieb:
Strikt bin ich gestrickt.
Laufenlassen zwickt.
Klingt im Ohr noch leicht verrückt,
wenn der Finger Tasten drückt.
Wenn ich höhrend einfach schreibe,
ohne kompliziert,
nicht reibe mich an Worten gar,
die da kommen wunderbar.

Sondern reime, wie es fliesst. Es ist egal, was dann dort spriesst!

Ob ein Punkt es ist? Ein Komma?
Ob beprunkt es ist mit Koma?
Ob ein Trunk es wird mit Somna?
O Lenz: mach wach den lieben Sohn da.
Gib ihm Worte, die sich reimen.
Er will ganz gewiß nicht schleimen.

Laß die Worte einfach fliessen,
lieber Dom. Laß sie spriessen.
Hör nach Innen, schreib sie auf.
Laß sie nehmen ihren Lauf.

Kunst - Kunst ist das ganze Leben.
Umgeh'n damit - nicht nur streben.
Aus selbstgewähltem Streben
entsteht ja gerade eben
auch der eig'ne Marterpfahl.

Doch der Begabung ist's egal.
Sie schert sich nicht was wir so wollen.
Wünscht sich für uns andre Rollen:
nämlich Rollen, die wir sind.
Die nicht so flüchtig wie der Wind.

Etwas Bleibendes ist Kunst.
Kunst kannst du wenn du sie kunnst.
Und wenn der Ort des Wortes leer,
dann hast Du einen Wortverdreh'r.
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Ich will nie wieder alleine sein,
jedes Wort gibt mir eine Idee
Ich schreibe sie hier hin,
und draußen fällt der Schnee

Hier fallen die Ideen
und wenn ich ehrlich bin,
dann kann ichs nicht verstehen.

Ein Postmann klingelt an der Tür
einen Umschlag trägt er mir herein
Er wünscht nen guten Tag
So, ja soll es sein.

Im Umschlag viele bunten Herzen
voll gespickt mit blaurotgrünem Glanz
Ich habe einen Verehrer
er läd mich ein zum Tanz. :)

Er schickt mir eine schwarze Jacke
und für die Kälte die Mütze dazu
Sie ist es die ich packe,
und zum Handy renn' im Nu.

Ich will allen davon erzählen,
denn ohne Augen keine Welt
ohne Ohren kein Bewusstsein
so teilen wir uns weil es uns so gefällt.

Ich wähle 20, 30 Nummern
und teil es allen mit:
Ich geh heut Abend zum Tanze-
Kommst du mit?

Worte sprießen auf diesem Planeten
Sie gehen von Berlin nach Mexiko
ich erzähle Sergio von meinem Po,
während er Reis anbaut, und er sagt: soso

Was ich sage, und du liest,
hat ne eigene Symphonie
Du weißt es nicht, doch es ist eine reine Kakaphonie. :)
 
Ein Wunder.

Gesehen habe ich es nicht.
Doch schien mir:

Wie man d'rüber richt'
Das ist nicht rechtens.

Ob des häufigen Verächtens.

Ein Wunder das kann niemand sehen,
Ist ein Hintergrundgeschehen.

Das sich aber offen zeigt,
Wenn's zur off'nen Sicht sich neigt.

Wunder gibt es wirklich Viele.
Mehr als es gibt Zahlen gar.
Ein Wunder ist auch, daß ich fühle.
Und daß ich hab Nasenhaar.

Letztlich ist es ja egal, was früher einmal war.
Reiß es aus, rasier es ab,
Schluck es runter, sei gewahr -
Verdaue es im nächsten Schritt.
Bis es Dich nicht mehr 'runtertritt.
 
Wenn Du wieder mal am Boden liegst, dann überleg doch einfach mal ne Weile liegen zu bleiben. Was Dich erwartet, wenn Du wieder aufstehst, das weißt Du doch schon.
 
Kartonage im Regen

Aufgeweicht entformt,
beunblaut, entlilat,
verwaschene Worte.

Waaa(nicht lesbar)
 
Apfelbaum

Zum Runterklaun die grünen Äpfel.
Hätt' ich einen, hätte hätte Häpfel?

Grün. So rund. So schmackhaft.
Da oben.​

Seiner ist es. Der Graf.
Meiner könnte es sein,
wenn er nicht hinschaut.

Lecker. So lecker.
Sogar die 'Runtergefallenen
Lesen sie auf, die Schweine.​

Ach. Herr, weißt Du was?
Ich mach' es wie immer
und leg mich d'runter.
 
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Mich gustert die Banane
die ich dort vorn erahne
sie beult sich dort hervor -
als wärs ein Himmelstor.

Mich knustert die Cousine
dort an der Fleischvitrine
die rundlich kräft'gen Formen
sind wider alle Normen.

Mich pelzt die Gans da hinten
ich würd auch jetzt hinsprinten
wenn dort nicht der Genosse
hätt so ne grosse Flosse.

Die Braut dort macht mich kyrrhe
oh Herr gib mir mein Myrrhe
beweihräuch' mich mit Salbei
damit ich komme frei.

:D
 
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